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#15

P.N.A. Handschin, extrait de Le Nouveau piano
à paraître en mai 2024 aux éditions JOU.

« (…) Il se dit qu’après tout, les lombrics sont des enfants comme les autres. Et qu’ils méritent tous d’être sauvés, bien sûr. Il se demande après quoi les joggeurs courent dans les allées du parc. Pas après les lombrics, quand même ? Il regrette que les joggeurs mettent la vie des lombrics en danger. Comme si la situation des lombrics n’était pas déjà assez compliquée. Et jamais il n’en a surpris c’est vrai, mais peut-être certains joggeurs sauvent-ils les lombrics. Peut-être s’en trouve-t-il qui sont suffisamment éveillés et attentifs à la situation des lombrics dans les larges allées du parc. Il se souvient que cet été, un jeune Afghan accompagné d’un autre jeune Afghan s’est noyé en voulant traverser la rivière qui borde le parc. Il imagine ce jeune homme parcourir à pied des milliers de kilomètres pour fuir les détestables talibans, et venir se noyer, ivre de joie retrouvée, dans une jolie rivière de la patrie des Lumières et des droits de l’Homme où il se peut même que des joggeurs sauvent les lombrics. Il se souvient que lui-même a déjà failli se noyer à deux reprises dans sa vie. Jamais deux sans trois, comme on dit ? Quand il était enfant d’abord, et qu’il est tombé à l’eau après qu’un sol instable s’est dérobé sous ses pieds. Puis adolescent, en voulant traverser la même rivière que le malheureux jeune Afghan mais à plusieurs kilomètres en amont. La panique ressentie, le souffle précipité. Trouver quelque chose à quoi se raccrocher. Il espère qu’Abbie et Lucas ne seront jamais imprudents. Il se dit que dans sa collection de disques, il y a celui d’Alain Bashung intitulé L’Imprudence. Il a toujours peur qu’Abbie ou Lucas se fassent écraser par un chauffard. Il se demande si le broyage des poussins mâles a finalement été interdit par la loi ou pas encore, comme il en avait entendu parler. Il s’étonne que des gens sur Terre aient pour métier de concevoir des broyeuses à poussins. Dans la nature, les poules mangent les lombrics. Mais il sait que ce n’est pas pour cette raison qu’on broie vivants les poussins dans des broyeuses à poussins. Il suppose qu’il n’y a d’ailleurs plus tant de poules que ça dans la nature. Il se dit qu’au déjeuner du mercredi, il a l’habitude de faire des œufs au plat pour Abbie et Lucas. Bio les œufs, achetés en vrac au bout de la rue. Enduire préalablement d’une mince couche d’huile d’olive la poêle. Casser les œufs dans la poêle plutôt qu’à côté. Puis un peu de sel et de poivre et d’herbes de Provence. La cuisson juste comme il faut, il se dit, ni trop ni pas assez. Il se dit que c’est un jeu entre eux et qu’il demande toujours à Abbie et Lucas s’ils sont bons les œufs qu’a préparés leur papa. Il note qu’il est vraiment un papa poule. Il se souvient que quand lui-même était enfant, il y avait une série télé intitulée Papa poule. Il se dit qu’Abbie et Lucas ont beau dire, n’empêche que la télé existait déjà quand il était enfant. Cela étant, est-ce que ça lui aurait déplu de grandir à l’époque des dinosaures ? Il se dit qu’il y a environ 65 millions d’années, la cinquième extinction de masse a notamment vu disparaître les dinosaures, et que selon des experts du monde entier, la sixième extinction a commencé. Et il a cru comprendre que les responsables ne sont pas les lombrics. Auquel cas il aurait bien sûr aussitôt arrêté de vouloir les sauver. Il lui semble que s’il n’a jamais été un grand fan de l’humanité en général, il préférerait pourtant qu’elle soit sauvée. Parce qu’il y a certes pas mal de déchets, mais aussi des Abbies, des Lucas, des Sarah-Lees, des Nelson Mandelas, des Einsteins et des Mozarts. Il se dit qu’en ce moment, Lucas joue le rondo de la Sonatine viennoise n° 2 de Mozart, et Abbie, la Bagatelle n° 1, opus 33, de Beethoven. Il se dit : dites trente-trois. Il n’oublie bien sûr pas que dans sa collection de disques, il y a l’intégrale des Sonates pour piano de Mozart interprétée par Christian Zacharias. Dix-huit sonates en tout. Il remarque que depuis qu’il ne va plus voir son docteur, il n’est plus malade. Il pense à son amie Isabeau qu’il connaît depuis longtemps, depuis le lycée exactement, et qui vit dans une autre ville avec son docteur de mari et leurs deux fils. Il se dit qu’elle est entourée de garçons. Il regrette qu’à Noël dernier, ils se soient loupés. Il se dit que Noël dernier, pour le père de Sarah-Lee, ça a été son dernier Noël. Il se dit qu’à partir d’un certain âge, on peut s’attendre à ce que Noël soit son dernier Noël. Ce qui vous ferait presque aimer Noël. Il se dit qu’il n’aime pas Noël sauf que c’est l’une des rares occasions de voir Isabeau. Il sait que le père d’Isabeau s’est suicidé quand elle était enfant. Il ne sait pas comment il s’est suicidé et peu importe, bien sûr. Il se demande tout à coup s’il n’a pas entendu Isabeau, il y a des décennies de cela, parler de revolver. Il constate que la seule personne de sa connaissance qui se soit suicidée était un voisin. Père de quatre enfants, dont la plus âgée devait alors avoir vingt ans. On l’a retrouvé pendu à une branche face à l’océan, un endroit magnifique semble-t-il, non loin de la maison de vacances. Il se dit que le voisin a dû se dire : bel endroit pour mourir. Sarah-Lee trouve le suicide égoïste. Il se dit qu’il ne sait pas au juste s’il trouve que le suicide est un acte égoïste. Il se dit qu’il n’a pas très envie de penser à ça. Il se dit qu’une chose est sûre, c’est que ni le père de Sarah-Lee, ni ses parents à lui, ne se sont suicidés. Il note que ses deux parents à lui sont morts dans le même hôpital. Il note qu’il s’agit même de l’hôpital où Sarah-Lee travaille. Et papa poule, est-ce que ça peut éventuellement être considéré comme un travail ? Il se demande si ce n’est pas plutôt le mot pistolet qu’Isabeau aurait prononcé. Papa poule. Papaye. Papageno. Tiens, il se dit, ça, c’est encore Mozart. C’est l’oiseleur de La Flûte enchantée. Même qu’à un moment, Papageno est tellement désespéré d’avoir perdu sa Papagena à peine entrevue, qu’il veut se pendre à un arbre. Le nombre d’oiseaux a chuté d’un tiers en Europe en trente ans, il se dit. Il se dit qu’il n’y a peut-être pas de rapport, mais les oiseaux ravissants auxquels il laisse des graines de tournesol devant la fenêtre de la petite pièce qui lui sert d’atelier ne viennent plus que de loin en loin. Il se demande s’il ne faudrait pas plutôt dire : qui lui servait d’atelier. Il se demande depuis combien de temps il n’a pas touché une toile. Il se demande depuis combien de temps il n’a pas touché un chèque pour avoir peint une toile. (…) »

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#14

Extrait de Après tout, à paraître en avril 2024 aux éditions JOU.

Pendant la mise en route du freeware, les yeux de Claire roulent dans ses orbites. Ça ne prend pas très longtemps. J’ai reculé d’un pas. Je la regarde. Elle me regarde. On se sourit. En fait, je la reconnais tout de suite. Je lui donne la main et elle me suit jusqu’au sofa en cuir. Je pose une tablette de chocolat devant elle, et la prie de s’asseoir. Je lui fais décliner son identité, préciser sa marque de chocolat préférée, la hauteur du Zouave du pont de l’Alma, puis je lui demande qui je suis, à son avis.

Les premiers mots sont assez pénibles. On dirait qu’il y a une sourdine dans sa voix. Je mets une bonne minute avant de comprendre que l’emplacement réseau se trouve sous l’aisselle gauche. Je lis la notice. « Surtout ne pas appliquer les doigts directement sur la peau. » Je n’applique pas directement les doigts sur la peau. J’ai très envie de lui toucher les cheveux. Soudain Claire se lève et m’informe que la température de la pièce est à dix-huit degrés. Elle me fixe droit dans les yeux, inspire profondément, et je retiens mon souffle, parce que Claire me prend la main et l’approche de son visage, la reniflant. Sa bouche s’ouvre et elle dit : j’ai froid. Il faut que je dise quelque chose. Je lui dis de ne pas bouger, je vais chercher une robe, mais arrivé sur le palier, je suis secoué d’une crise de larmes. Je pleure si fort que je suis incapable de pousser la porte. Je pleure peut-être pendant cinq minutes, devant la porte. Il me faut un bon quart d’heure avant de trouver le courage de revenir dans le salon. Claire ne me prête aucune attention à l’instant où je m’assieds : elle joue avec ses doigts, je crois qu’elle compte ses doigts.

Mon amour, tu as ressenti des fourmillements dans la main droite, une faiblesse dans la jambe droite. Un matin, tu ne réussis pas à serrer le pouce et l’index. J’ai toujours, devant mes yeux, l’image de ton visage, sortant de la salle de bain : tu te trouvais « une tête horrible » et te sentais « bizarre ». Tu en parlas à une amie médecin qui te conseilla de faire un électromyogramme. « On verra ça plus tard. » Pour toi, c’était psychologique. Tu travaillais trop. Tu commenças à t’inquiéter quand une paralysie s’installa au niveau du pouce droit.

Claire a été livrée avec une paire de chaussons et une combinaison en tissu bleu jetable. Je lui enfile sa robe vert clair à col montant. Ce n’est pas n’importe quelle robe. Ses pieds : j’évite les chaussettes à motif. Dans mon souvenir, Claire n’aimait pas ça. En se levant elle dit « où est le ciel ? » et je réponds « assieds-toi », mais au lieu de s’asseoir, elle traverse la pièce à pas lents. C’est sa démarche. Elle fait plusieurs fois le tour du chat endormi sur la chaise. On dirait que c’est la première fois de sa vie qu’elle voit un chat. Tout à coup elle s’écarte et me demande de choisir une musique, une musique que je voudrais qu’elle chante. Nous passons l’heure suivante à nous tenir la main. La première soirée s’écoule ainsi, sur le canapé du salon. Claire dort la tête sur mes genoux. Je lui caresse les cheveux.

Mon amour, tu passas un premier électromyogramme, puis un second, plus approfondi, avec un neurologue de l’hôpital de la Salpêtrière. On te diagnostiqua six mois après l’apparition des premiers symptômes : à 39 ans, tu étais atteinte d’une S.L.A. Ta première réaction fut de rester assise un long moment, contemplant tes mains. Tu ne voulais pas aller voir sur Internet pour ne pas te faire peur. Tu restas de longues minutes à regarder Roger Federer, Elon Musk, Jennifer Lopez se verser un seau d’eau glacée sur la tête, et la grimace d’Eminem, tu t’es passé et repassé cette grimace, qui symbolisait le ressenti des personnes à l’annonce du diagnostic de cette maladie : le froid, l’effroi, la paralysie de tout le corps.

S pour « sclérose » (correspond à un durcissement). L pour « latérale » (car elle s’attaque au côté de la colonne vertébrale). A pour « amyotrophique » (une privation de nutrition des muscles). La SLA ou Maladie de Charcot est une maladie neuro-dégénérative non contagieuse dont on ne connaît pas précisément l’origine et pour laquelle aucun traitement réellement convaincant n’a pour le moment été mis au point. Bien sûr, tu es aussitôt entrée dans le schéma « pourquoi nous », mais une fois que tu avais dit ça, tu te contentas de nous serrer dans tes bras et de nous embrasser. Je suis coriace – c’était ta phrase. Nous sommes partis quinze jours à Honfleur, à la « Coconnière ».

Ses yeux verts, ses longs cils, ses épais cheveux bruns, son petit nez busqué, ses narines arquées, ses pommettes bien dessinées, son sourcil en accent circonflexe, ses petites épaules, sa cicatrice sur le ventre, le petit grain de beauté au coin de la bouche, et le truc qu’elle fait, avec sa lèvre supérieure, en sortant légèrement la langue, donnant parfois l’impression qu’elle va se mettre à rire. Pendant les deux ou trois premiers jours, Claire m’adresse à peine la parole. Elle déambule d’un endroit à l’autre dans l’appartement. Je ne peux en détacher les yeux. Elle s’agite dans la pièce, va examiner les stores, soupèse dans sa main le cendrier en verre, caresse le cadre du tableau rouge pendant de longues minutes (je l’ai laissé en évidence au-dessus du bureau). Mais surtout, très vite, le problème du chat se pose : il grogne, crache, hérisse le poil dès qu’elle approche. La réponse est toujours la même : Claire se fige instantanément. Certains mots-clefs la relancent. Ça va tout de suite mieux. Il y a des moments où je ne peux m’empêcher d’approcher et de lui toucher le visage. Je la retourne. Je la regarde. Je lui remets sa mèche derrière l’oreille. Ce matin, à ma grande surprise, elle a avalé une barre chocolatée. Je l’écoute mastiquer. Indubitablement, elle mastique. C’est marrant. Elle mange les noisettes séparément de la barre. Je me demande si elle digère les aliments solides, et je ne sais pas ce qu’il advient des déchets. Le mémo du professeur a été très instructif : Claire urine peu, ses excréments sont très secs, et elle ne transpire quasiment pas. Par contre elle pleure à chaudes larmes, et elle rit quand on la chatouille. Le professeur recommande : « sourire », « acquiescer régulièrement », « contact visuel », « pas de lunettes de soleil », « aucune action les premières nuits », « et si vous allez aux WC, laissez la porte entrebâillée », « parce que oui, n’oubliez pas qu’avant toute chose, votre femme doit redécouvrir son environnement. » Mais qu’il ne s’inquiète pas : je la couche en laissant le plafond allumé. Puis je me déshabille dans la salle de bain et me mets au lit. Je guette son profil. Les battements des yeux. La nuit, si je lui demande, elle peut les fermer pour dormir, je préfère.

Ma chérie, tu ne te sentais pas malade : tu avais juste une petite raideur dans le pouce, et des crampes musculaires nocturnes au niveau des cuisses. C’est Grégoire, je m’en souviens bien, qui fondit en larmes en premier, et tu lui répondis que tu parlais trop, trop vite et trop distinctement pour que ce soit très grave, sinon tu n’aurais pas pu parler du tout. Ma chérie, cette insouciance, ce côté « on verra bien », avec tes « c’est SLA oui, c’est SLA oui » pour essayer de faire sourire Grégoire, mais quand tu as 19 ans et qu’on te dit que ta mère a une espérance de vie de 2 à 5 ans, qu’elle va peu à peu perdre l’usage de ses membres pour finir par mourir étouffée, c’est compliqué.

Ce midi, on sonne à ma porte. Le visage de Greg s’affiche sur l’écran. La voix de Greg, qui m’appelle. Claire se met à trembler et je dois la tenir. Une carte glisse dans la fente, mais n’ouvre rien. Nous ne bougeons plus, jusqu’à ce qu’il laisse tomber. Moins de cinq minutes après, je reçois un message de Greg pour me dire que le verrou magnétique est claqué et me demander mon jour de retour. Sitôt rentré, je dois l’appeler. Je compose le code pour désactiver le carillon de l’entrée, et que personne ne vienne plus sonner chez moi. J’espère qu’il n’y a rien de cassé, me dit Claire en regardant fixement ses mains comme si c’était à elles qu’elle s’adressait. Je sens qu’elle fait désormais des progrès, et on a commencé ces temps-ci à parler. Enfin, surtout elle. Le chat, ses robes, et son impressionnante collection d’escarpins (la jolie paire noire, on y voit l’usure à l’emplacement des orteils). Dix minutes de danse en escarpins, au milieu du salon, avec le besoin de danser sur la pointe des pieds. Elle est heureuse, sans doute, que je lui propose de mettre de la musique, une compile de Stromae. Un été, à Honfleur, Claire était tombée en dansant et avait cogné sa bouche contre la table en verre. Elle avait une entaille assez profonde aux lèvres. Je ne sais pas très bien pourquoi je pense à ça maintenant. Voici une autre pensée : quelle est l’étendue des souvenirs de Claire ? J’ai établi une liste de questions. À un moment, elle disparaît de ma vue, c’est-à-dire vers le bureau, et je la retrouve en train d’examiner tout ce qu’il y a dessus. Deux ou trois volumes de Nietzsche, une biographie de Banksy, un grand atlas de l’univers, des trucs comme ça, et elle feuillette avec minutie l’un de mes recueils intitulé La mécanique des roses. Elle finit par poser le livre de côté, et se met à disserter sur les roses, comment leurs piquants les protègent des ruminants, et aussi des petits herbivores, mais j’ai intuitivement la certitude que Claire ne comprend rien à ce qu’elle dit. Au même moment, Claire attrape ma main droite et sans transition me dit qu’en cet instant précis, elle m’aime.

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#12

Hinoki

Les Hinoki sont les cyprès géants du Japon, que l’on trouve aussi à Taiwan. Durant l’occupation Japonaise (1895-1945), dans les forêts Taiwanaises, les troncs des arbres centenaires étaient envoyés pour la construction de temples et palais. Après la Deuxième Guerre Mondiale, le gouvernement de Chiang Kai-Shek poursuit l’exploitation.
Madame Qiu-Xiang Wu raconte l’expérience de son enfance dans la forêt de Taipingshan, dans la région de Yilan.

Ce travail sonore fait partie d’un projet en cours, sonore et ethnographique, à propos des forêts et montagnes du Nord-Est de Taiwan. L’interview the Qiu-Xiang Wu figure dans le livre-CD bilingue (chinois, anglais), intitulé “Fushan & Taipingshan”, publié par les éditions Kalerne en 2021 à Taiwan.
Lien : https://kalerne.bandcamp.com/album/fushan-taipingshan

Yannick Dauby, artiste et preneur de son, vit à Taiwan où il travaille pour le cinéma en post-
production audio. Projets et écoutes : http://www.kalerne.net

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#11

Extrait d’un roman inédit de Florence Jou, Oxirages.

“Dans un monde où la géo-ingénierie devient la norme pour lutter contre l’accélération du réchauffement climatique, quatre individus d’une Nation qui est une Grande Nation vivent une aventure humaine et technologique. Engagés dans le programme Sky River, guerre lancée pour ensemencer le ciel avant le chaos annoncé, un riziculteur empreint de cosmologies et sa fille frondeuse, un scientifique excentrique et une jeune femme solitaire deviennent les acteurs d’un bouleversement climatique inattendu. D’une mégapole nappée de nuages de sable aux rizières calcinées, d’une fête sur un super-yacht aux forêts de la baie de l’Ouest, d’une clairière chamanique à une île du Nord, forces humaines et forces du vivant peuvent-elles composer ensemble la voie vers une nouvelle ère ?”

Dernier livre paru de l’auteure, Payvagues, éditions de l’Attente, 2023.

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4.

Honore ta Nation qui est une grande Nation
engagée dans une nouvelle conquête spatiale.
Porte tous les matins ta chemise de petite ensemenceuse de la Nation
que ta grand-mère a brodée
avec un écusson au motif de nuages noirs et gouttes de pluie.
Salue tous les matins dans la cour de l’école
ton père et tous les héros de notre flotte d’astronautes
à la conquête de nouvelles exo-planètes.
Répète par cœur les noms de nos rivières célestes
Cumulus
Mamma
Stratobus
Nimbus
Nimbostratus
Altocumulus.
Chante l’hymne des ensemenceurs de notre Nation
la gloire de nos ensemenceurs
ils tirent les feux sur les nuages
nos guerriers aux arcs puissants
aux fusées remplies d’iodure d’argent
ils ébrèchent le ciel de leurs éclairs.
Chante la gloire des ensemenceurs de notre Nation
et de notre Zhuxi suprême.
Tends ton aéropluie.
Gonfle fort tes poumons.
Accompagne depuis la cour de l’école
les tirs des héros de la Nation
les fusées d’ag47 qui s’élancent dans le ciel à plusieurs kilomètres de hauteur.

Tu es née avec des ailes comme nous tous
Tu te marieras plus tard avec un ensemenceur
Tu as la force du feu en toi
la couche d’ag47
ce métal précieux malléable très ductile
blanc et brillant
dédié à la Lune 
figurant depuis la nuit des temps parmi les sept métaux sacrés
dans nos alchimies médiévales
même les grenouilles que tu dissèques
portent elles-aussi le ag47
belle couche d’iodure d’argent sur leurs membres internes.

Tu effaces les crabes secs
les rizières calcinées de ton village
les visages en pleurs de tes personnages.
Tu dessines des canopées majestueuses
des tiges de riz aux hanches sveltes
des tigres allongés dans les herbes hautes
des cours d’eaux traversant les montagnes effilées
des tortues nageant dans les courants impétueux.
Tu effaces de ton vocabulaire
de ta bouche
de ton corps
les horizons funestes ou radioactifs
les poussières toxiques
les particules de CO2
les métaux des terres rares.

Tout cela appartient désormais au passé
tes crachats
tes toux
tes asthmes à répétition
en seront bientôt les derniers relents.
Tu es Xixi ag47
petite ensemenceuse de la Nation.
Remercie le ciel pour cette nouvelle journée
où tu vas redécouvrir les origines de ta Nation qui est une grande Nation.

5.

Xixi et ses camarades marchent le long du cours méridional du Fleuve Jaune, chacun muni d’une petite pelle et d’un mini-extracteur de carottes de terre à deux têtes et double manche. Guidés par l’archéologue Wang, portant un os de dragon à son cou, au sourire éclatant, son visage protégé par son ombrelle confectionnée en couverture de survie, ils cheminent dans la chaleur de la terre limoneuse sur les rives basses du fleuve au tracé accidenté. Son lit très bas charrie peu d’eau, vieillard parvenu à bout de souffle dont les flancs dépouillés laissent apparaître de nombreux bancs de sable. Dépecé de sa vie, quartier de viande qui aurait été débité, il s’étiole à une vitesse effroyable menaçant de se transformer en cours d’eau saisonnier. Les enfants se traînent dans les algues qui prolifèrent, suant le long de bandes désertiques, portant leurs outils comme des travailleurs forcés devant aller creuser des trous. Wang fait virevolter son ombrelle ponctuant la visite de discours très enthousiastes.

– Bientôt les enfants nous marcherons sur la terre de nos ancêtres redevenue vaste éponge, nous nous situerons entre eau et terre, nous retrouverons nos défluents convergents et divergents. Le fleuve se lèvera, la zone redeviendra deltaïque, les odeurs d’eau douce et salée nous parviendront. Vous pouvez sentir les vies latentes de nos ancêtres si vous vous concentrez et que vous approchez du sol. Humez le limon les enfants, penchez- vous. Vous voyez les maisons faites de roseaux tressés sur des bandes de terre en forme de dos de tortues, de cordons ou de flèches. Vous entendez naviguer les barques à la proue relevée. Des hommes pêchent la carpe au trident, cultivent le riz sur les berges boueuses du fleuve. Des buffles paissent dans les roseaux avec des chèvres, des moutons et des porcs. Des roseaux et des cypéracées sont coupés pour la construction ou l’alimentation. Tout rejaillit des alvéoles de notre terre. Humez le limon les enfants.

Xixi se penche, elle cherche le spongieux énoncé par l’archéologue tandis que son pied achoppe contre des cailloux et un sol dur. La chaleur lui fait tourner la tête. Elle se concentre, ferme les yeux, mobilise toutes les espèces de roseaux qu’elle connait, les voit pousser devant elle sur la zone, les ancêtres des ancêtres du petit bout rabougri émergeant. Une crevasse devient un bassin où elle exhume des nénuphars et des poissons-lune, un banc de sable est arpenté par des crabes et des mollusques. Elle présente son corps au vent très chaud rasant la terre, il la caresse, elle prend un jonc des marécage et le taille pour en faire une flèche. Elle court après un petit mammifère, elle est Xixi sauvage qui cueille des baies et des noix, aide son père et sa grand-mère à réparer la barque en roseaux, alterne entre une vie de chasseuse et de cueilleuse au long de saisons oscillant entre chaleur et humidité constantes. Elle vise de tout son cœur les rails de l’abondance des ancêtres racontés par l’archéologue, plonge dans le fleuve pour en retirer avec sa flèche une carpe qu’ils feront cuire à la nuit tombée dans le feu. Elle est prête, se pique avec les seules plantes à fleurs encore présentes, blotties les unes contre les autres, murs de résistance, les plantes du désert du Fleuve Jaune blotties, leurs peaux épaisses et cireuses. Les racines de la mousse blanche dégueulent, baveuses, un tapis âcre. Xixi sauvage dans un paysage du désert acide qui dégorge. Elle ouvre grand les yeux. Tous les corps de ses camarades exhalent un parfum de cloaque, leurs pieds sur le sol brûlé.

Wang invite les enfants à l’action. Le plantage de l’extracteur dans la terre. Il suffit d’enfoncer dans le sol, de faire pression des deux côtés, de tirer et une carotte de terre apparaît. C’est très facile comme technique même si l’archéologue s’y reprend à plusieurs fois jusqu’à appuyer avec son pied pour réussir à enfoncer l’outil. Chacun des enfants doit extraire un échantillon. Xixi s’y met, elle ne réussit pas, s’aide de son pied, de ses deux pieds, appuie de toutes ses forces, est déséquilibrée, se reprend, tire et ôte seulement une lamelle de terre. Pas une motte, juste une croûte que Wang récupère.

– Voici le disque contenant notre minerai extraordinaire les enfants. Cette terre porte les débris de flèches, bronzes, os gravés, arcs, poteries, strates après strates, couches après couches, lamelles après lamelles, ainsi que notre nouvelle force, le ag47 ou iodure d’argent. Nos ancêtres savaient utiliser cet argent suprême pour toucher les nuages du ciel, ils avaient inventé les premières machines de pluie, telles des catapultes, ils frappaient en rythme et savaient se propulser aux sommets du ciel. Ils étaient les tigres escortés par des bancs de poissons attendant la manne céleste, leurs catapultes tirées par des dragons et des griffons. Les pluies écorchaient les poussières, les fleurs de chanvre poussaient, les grandes bouffées de parfum dans les airs, les tiges pourpres de fleurs et les feuilles vertes des lames de riz. Vous êtes dans le bassin céleste de nos ancêtres, nous nous nouons à leurs tuniques en feuille de lotus et à leurs machines de pluie déversant l’argent sur les nuages et la pluie sur le monde. Nous leur rendons hommage.

Des gouttes éclaboussent Xixi, elles giclent des aisselles de l’archéologue tant il bouge ses bras et brasse de l’air. Une quantité d’air incroyable tout au long de sa description, il suinte et grossit. Xixi n’entend plus le contenu de son discours, Wang coasse, des pustules recouvrent son corps, sa peau rugueuse s’accroche aux enfants, sa langue sort, rentre et s’enroule élastique autour de chacun des enfants, sa salive baveuse. Il devient crapaud, vomissant l’infection au ag47 accompagné de neuf loups et de guerriers-toundras, encerclant Xixi, l’immobilisant dans les éclairs rouges de leurs yeux. Des corbeaux à trois pattes flottent sur l’eau du Fleuve Jaune, les tigres hurlent et le crapaud Wang coasse dans la région sinistre de la soif où s’élève la nuit.

Xixi tu es une gentille petite grenouille, descends dans le pays des sables, reste-là bien tranquille, surtout reste-là dans ton puits, si tu croises une tortue qui passe et t’invite à quitter ton puits où tu ne vois qu’un petit bout de la voûte céleste, tu ne la suivras pas. Tu seras ferme et déterminée. Tu diras : Je suis bien dans mon puits, au chaud, dans ma boue, plutôt dans mes disques de terre dure, et la mer ne me manque pas, elle ne me manquera jamais. Je suis certaine de ne pas vouloir voyager même s’il fait très noir dans le puits des ancêtres. Je ne quitterai jamais mon trou noir, je suis une grenouille des fonds, qui se nourrit d’iodure d’argent, une grenouille ag47 nouvelle génération, de celles qui tirent la langue très loin et avalent tout. Je crois les réalités remâchées inoculées dans mon sang, je demeure dans le puits en étoile où habitèrent les fondateurs de ma Nation qui est une grande Nation.

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#10

Patrick Bouvet, auteur aux éditions JOU d’un livre et de deux créations sonores, envoie au Bureau JOU quelques collages, un travail personnel développé depuis 40 ans et jamais dévoilé jusqu’alors.

D’autres collages sous forme de clip ici : https://youtu.be/_PXq6JqqPcg

Patrick Bouvet aux éditions JOU :

Le livre Pistes vol. 1
https://editionsjou.net/produit/pistes-vol-1/

L’album audio numérique Passages

L’album audio numérique Good Morning West

#intervention

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#9

Intervention pour le bureau JOU de Frédéric Moulin, co-auteur (avec E.A.) aux éditions JOU de Agora zéro.

Notes de montage / états de veille (mise en contexte à l’usage du bureau JOU). Quand j’ai « commencé » avec les Mutants Anachroniques, on a supposé (c’est-à-dire : le petit nombre de personnes concernées par ce que nous faisions) que la notion centrale était ici l’expérimentation, comme si le cut-up ou les ready-made (et, certes, le voir autrement peut, à bon droit, être considéré antimoderne…) constituaient une fin en soi. Or il s’agissait, et pour moi il s’agit encore surtout de promouvoir une discipline de l’attention, en réponse et en réaction à la contemporaine (?) économie de l’attention. Je conçois cela comme une veille quotidienne, dont les partages sur les réseaux sociaux offrent, de leur côté, une version abâtardie, truquée puisque le moment réflexif qui en est l’objet devient instantanément matière à flux. Par ailleurs, j’ai dès l’origine accumulé de nombreux matériaux potentiellement utilisables, sur des supports matériels ou virtuels, qui à mes yeux sont comme des formes d’énergies fossiles : bribes de textes dont je ne me rappelle plus si je les ai écrits ou recopiés, copier-coller de sites parfois défunts, piles de magazines ou de coupures de presse en relation avec mes préoccupations, de toujours ou d’un moment, etc. J’entends par énergie fossile quelque chose de mort en apparence, mais qui peut donner la vie, au sens de mettre certaines choses en mouvement. Avec un petit risque toxique, tout de même. Penser mine, écrivait Camus. Mais qui parle de penser ? Je vise une réaction chimique, à définir. Un modèle d’installation artistique particulièrement galvaudé est le tas de charbon déversé sur le sol d’une galerie ou d’un musée : je suis la galerie et le musée, j’en ressens l’encombrement, physique et psychique. Je réclame un autodafé sur la table des matières de livres jamais écrits. La fumée en montera vers les dieux qui sauront les lire (j’ai cité le nom que nous leur avions donné, une idée ne meurt qu’après avoir été comprise et celle-ci ne l’a pas été…). Ces « notes de montage » et « états de veille » participent ainsi d’un projet plus vaste sur le thème de l’archive, tendant à substituer à l’idée purement passéiste, figée, qu’on se fait habituellement de celle-ci, une conception dynamique, opératoire tout aussi bien dans le présent et le futur.

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#7

Mike Davis
Le monstre est parmi nous, pandémie et autres fléaux du capitalisme
éditions Divergences, 2021
Oui la covid-19 n’est qu’une étape, un début, qui va se poursuivre et s’amplifier, tout comme le capitalisme dont la déforestation, l’élevage industriel et l’industrie alimentaire de la junk food favorisent les conditions d’émergences des zoonoses, de la transmission inter-espèces. Oui en lisant ce livre vous avez instantanément envie de remettre un masque, d’être vigilent, voir même de vous intéresser au survivalisme.
https://www.editionsdivergences.com/livre/le-monstre-viral-grippes-industrialisees-et-autres-fleaux-du-capitalisme
#lectures

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Petit focus sur le concert littéraire Payvagues à venir le samedi 17 juin à 19h dans la grande salle de la Maison de la poésie de Paris. Payvagues par Florence Jou (dont la création sonore Fordlandia est parue aux éditions JOU) et Valérie Vivancos (qui a travaillé sur la traduction du livre de David Toop aux éditions JOU).

Billetterie ouverte :
https://maisondelapoesieparis.com/programme/florence-jou-payvagues/
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http://www.oceanvivasilver.com/
https://florejou.fr/
https://www.editionsdelattente.com/book/payvagues/
https://editionsjou.net/produit/fordlandia/
#agenda