Auteur/autrice : eric arlix

Boulevard de la Villette, Paris 10ᵉ, le 5 juin 2018


J’aimerais pouvoir sauver le monde mais j’en suis bien incapable. Une pensée, c’est quand on se parle en silence dans sa tête. Mais j’entends quand même ce que je me dis en moi-même, et ça me perturbe. J’ai besoin de temps pour agir, ma femme me reproche toujours ma lenteur. Quand je vais rentrer du marché, elle va me demander ce que j’ai bien pu faire pendant tout ce temps et pourquoi j’ai oublié les oignons. Le bruit des pastèques qui tombent par terre m’évoque le son d’un crâne fendu. C’est l’impression que j’ai, car je n’ai jamais vu de crâne ouvert. Quand je vois mon visage dans le miroir, c’est celui de mon père que j’aperçois. J’aime la sensation du vent frais sur ma peau quand il fait très chaud dehors. Je n’ai jamais beaucoup lu, par contre j’ai toute une collection de vieilles bandes dessinées de mon oncle, que je relis en boucle. Le soir avant de me coucher, je regarde le ciel. Les étoiles arrivent jusqu’à moi, je vois leur lumière. J’ai mis du temps à comprendre que les étoiles sont mortes, mais quand je les observe depuis chez moi, je ne vois que leur beauté. Je peine à écrire des messages sur mon téléphone portable, mes doigts sont trop gros et tout est écrit si petit sur l’écran. Je dois me concentrer pour y parvenir. Mon père est atteint de la maladie d’Alzheimer, ses troubles de la mémoire se sont intensifiés ces dernières années. Il habite désormais à la maison. Rien ne demeure et rien ne disparaît.

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ÉPILOGUE

« Ça me fait vraiment plaisir que tu m’aies accompagné, dis-je à ma mère en lui prenant la main.
— Je n’aimais pas te savoir seul dans cette grande ville… C’est si dangereux. »

HISTOIRE CONTEMPORAINE

Et si un vagabond surgissait et l’emportait ?
Heureusement pour la petite fille perdue LE LOUP N’ÉTAIT PAS DANS LE BOIS.

En avant la magie !

Et si un vagabond surgissait et l’emportait ?
Et si un vagabond surgissait et l’emportait ?
Et si un vagabond surgissait et l’emportait ?
Et si un vagabond surgissait et l’emportait ?
Et si un vagabond surgissait et l’emportait ?
Et si un vagabond surgissait et l’emportait ?
Et si un vagabond surgissait et l’emportait ?
Et si un vagabond surgissait et l’emportait ?
Et si un vagabond surgissait et l’emportait ?
Et si un vagabond surgissait et l’emportait ?
Et si un vagabond surgissait et l’emportait ?
…

FRANCE PROFONDE

Marc et Sylvie forment en apparence un couple. Au sommaire : les routes du crime. Égaux mais pas trop, pour débuter tous les faits marquants de la journée : l’actualité nationale et une leçon d’amour secret défense.

De furtifs et poétiques effets de ventouse.

L’INFORMATION CONTINUE

Elle semble avoir la moitié de son âge, grâce à une astuce bizarre :
le corps lardé de 40 coups de couteau,
ce n’est plus un roman : c’est mathématique.

L’auteur des faits, un jeune homme mineur, a lui-même été retrouvé grièvement blessé.
L’hypothèse d’un différend entre les deux individus est privilégiée.

ÉPILOGUE²

« Tu es toujours là maman ?
— Quitter mon foyer ? Mon foyer bien-aimé ? »

ÉPILOGUE³

Et grand-mère rit et rit et rit…

TINY SUNBIRDS FAR AWAY

https://www.denoel.fr/catalogue/les-esprits-de-l-eau/9782207113714
Circulez, cela n’a rien à voir. Toute dette est une histoire qui commence par la fin.

TANDIS QUE LE JAPON SE MEURT…

Alors
Toutes les petites choses.
Le pied frappant le plancher,
Sur le trône ―
Quelle image !

EXÉGÈSE

Les femmes japonaises ne veulent plus d’enfants.
Les jeunes japonaises, serait du point de vue de la graphie,
Plus satisfaisant
Dit ma fille.
Mais je la sens moins juste,
Sémantiquement :
Les jeunes japonaises ne veulent plus d’enfants
― comme une faute.

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Boulevard de la Villette, Paris 10ᵉ, le 2 juin 2018


Je garde souvent les bras ouverts quand je suis assis seul, comme si j’avais besoin de prendre davantage de place que mon corps n’en occupe réellement. Je préfère les vêtements amples aux habits ajustés. Je n’aime pas sentir le tissu coller à ma peau quand il fait chaud. Je regarde longtemps les personnes avant de leur parler. Je retire toujours mes chaussures dès que j’entre chez quelqu’un. Je n’aime pas dormir dans une pièce complètement fermée, je m’y sens oppressé. Je bois du thé brûlant même en été. Je regarde souvent au loin quand quelqu’un me parle, ce n’est pas un manque de politesse mais parce que les personnes qui me regardent en face m’intimident. Je ne porte jamais de montres. Je reconnais certains lieux à leur odeur. Je reste longtemps silencieux avant de répondre aux questions cruciales. Je ne cours jamais après un bus. Je préfère attendre le suivant même quand je suis pressé. Je dors mal quand il pleut. Je reste parfois plusieurs minutes sans bouger simplement pour écouter les sons autour de moi. Je me sens plus calme dans une bibliothèque que dans un café. Je relis scrupuleusement les messages, parfois plusieurs fois de suite, avant de les envoyer. Je parle parfois dans ma langue maternelle sans m’en apercevoir. C’est souvent le signe que je suis fatigué. Je me demande parfois dans quelle ville je finirai ma vie.

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Des auteur.e.s sont partis du coin de chez eux le dimanche 24 mai 2026 à 10h30 du matin.
Au cours de cette marche iels ont écrit une phrase, une seule, d’une longueur proportionnelle à la durée de leur marche (60 minutes de marche = 60 caractères), et pris une photo, une seule. En légende de la photo iels ont noté la température, le temps, la vitesse estimée du vent.

A.C. hello
Marseille / temps clair / 23 degrés / vent 0,1 km/h

Sol insiste épiderme mur sol sol corps avance modifie je.

*

Adrien Blouët
Ljubljana / grand soleil / 30 degrés / vent 4 km/h

Au marché aux puces en quête de vaisselle made in Yugoslavia, devenue rare et luxueuse, une cryptomonnaie sarcastique.

*

Oscarine Bosquet
Paris / vent 297 km/h

Sol bougé est-ce que tu 
marches encore 2 pieds 
vers 
où 
2 mains
vers quoi ?

*

Louis Clais
Illiers-Combray / 29 degrés / ensoleillé / vent 13 km/h

Blanc, jaune vif ou vert très pâle, la couleur de l’abdomen correspond à la couleur de la feuille sur laquelle l’araignée s’accroche ; changement en 24 h.

*

Nicolas Guillemin
Paris et Montreuil / il fait encore chaud / une journée pleine à ne rien faire / une brise s’est levée avec la fin de l’après-midi

C’est un après-midi, passé à marcher avec des ami·es et rencontrer une nouvelle née et maintenant c’est le soir, le collier de perles de ces amitiés-familles s’étire mais ne se rompt pas ; j’aimerais partager avec vous quelque chose de notre temps obscur et lumineux :  « Tous les êtres animés, grands et petits, sont mus par l’intelligence ; et, dès le commencement, c’est l’intelligence qui a produit la révolution générale et les a entraînés. » Anaxagore, fragment

*

Anne Savelli
Rome / beau temps / 25 degrés / pas de vent

La nuit est fasciste et sent le jasmin.

*

Gaëlle Théval
Rouen / ciel dégagé / 29 degrés / vent 5 km/h

J’ai commencé à danser à l’envers.

*

Virginie Lalucq
Massy / temps ensoleillé / 28 degrés / vent 10 km/h

« Mon corps, mes choix », par 50 degrés ?  À fond la flore ! dit la chenille qui désosse les pins en arête de poisson. A moins que ce ne soit la procession des humains ? « Les témoins ont peur  » : selon leur amicale, ça se propage jusqu’aux feuilles de châtaigniers. On trouve encore leurs spectres. 

*

Hortense Gauthier
Angoulême / ciel bleu et dégagé, grand soleil / 37 degrés / vent 5 km/h

Le ralenti du pas dans l’étendue épaisse de chaleur en abattement éclaté de soleil effondre la distance du possible

*

Cécile Mainardi
Paris / ciel bleu / 34 degrés / vent 11 km/h

UNE..PHR..ASE
QUI..AUT..REF..OIS
ILY..ATR..ÈSL..ONG..TEM
PSÉ..TAI..TUN..TOU..
TPE..TIT..CHE..VAL

*

Isabelle Jégo
Paris

être en vies
https://drive.google.com/file/d/1MbyBnuLAsLpbU4FK_PSe_3VH6tGPLMx_/view?usp=drive_link

*

Valérie Bourquin
Saint-Maurice-Colombier / 26 degrés / ensoleillé / vent 13 km/h

Marcher, bifurquer, rompre la monotonie, déviation trouvée, le retour ne compte… pas.

*

Sarah Deslandes et Marion Lebbe
Mont Cervin / 32 degrés / soleil / vent très lent

On s’est rendu face au Mont Cervin : il faisait très chaud, ciel bleu, odeur de sureau, libellules, passages d’oiseaux, manque d’eau, quantité de pain toute juste, chaussures inadaptées, oubli de lunettes de soleil, discussions quasi incessantes.

*

DeYi Studio
Illiers-Combray / 29 degrés / temps ensoleillé / vent 13 km/h

Une fois dans les champs, on ne les quittait plus pendant tout le reste de la promenade qu’on faisait du côté d’Amazon pour prendre la mesure du désastre.

*

Claire Renier
Montreuil / 32 degrés / soleil / vent 15 km/h

Partir de Montreuil bariolée, descendre à l’ombre des maisons jusqu’à Champigny, ville où je suis née mais que je ne connais pas, la découvrir enfin ; elle est vive aussi, populaire, bien différente des villas blanches de Vincennes, Nogent en bord de Marne, cachées derrière leurs portes hautes et leurs palmiers décalés ; filles et garçons en maillots enjambent la barrière, sautent dans la rivière, bravant l’interdiction, et leurs cris de joie résonnent encore.

*

Cédric Pigot & Magali Daniaux
Villecomtal-sur-Arros / 30 degrés / soleil / vent 1 km/h

zonesducieldubrasetdeloeildelarroschemindemiquéoupalombescerisesardoisepiquillosrellenos

*

Valérie Guidoux
Le Juch / 23 degrés / vent 15 km/h

Fraîcheur matinale, c’est bien d’être avant, on a démarré sans le savoir et on est arrivées à l’heure de partir.

*

Pierre Ménard
Forêt de Carnelle / 30 degrés / ciel clair / vent 12 km/h

Nos pas s’impriment dans la terre encore humide des sous-bois, écriture illisible, les reflets des flaques s’évaporent dans la touffeur du jour, la lumière à leur surface, artificielle comme les étangs de la forêt, mirages de fraîcheur.

*

Frédéric Arnoux
Paris / 18 degrés

Marcher dans ses pensées au petit matin quand soudain, une horde de fachos vous rattrape.

*

Antoine Dufeu
Paris / ensoleillé / 25 degrés / vent 7 km/h

À Paris, le danger est vraiment à tous les coins de rue.

*

Christine Lapostolle
Douarnenez / 31 degrés / vent 20 km/h

Tu as vu les reflets qui bougent sur les piliers du ponton ?, j’ai peur que ton téléphone tombe dans l’eau et que tout s’arrête.

*

Samuel Vandermeer
Châtillon / 31 degrés / ensoleillé / vent 16 km/h

Un portrait végétal défile dans la forêt que nous traversons en marchant de l’autre côté de la route. 

*

Virginie Gautier
Ouistreham / 23 degrés / beau fixe / vent 13 km/h

Marcher c’est composer en mouvement, laisser de très petites traces, toucher-palper le monde avec ses sens, s’enfoncer dans l’inépuisable.

*

Michel Dupuy
Paris / 31 degrés / soleil / vent 9 km/h (avec rafales à 18 km/h)

La meilleure façon de marcher c’est en zigzag, l’avenir attend au coin de la rue.

*

Perrine Le Querrec
La Boucle du pin / 26 degrés / soleil / vent 17 km/h

+ 13° au-dessus des temp. max. quotidiennes moyennes : je marche lentement pour que ça s’arrête

*

Serge Cassini
Tokyo / 22 degrés / nuageux avec éclaircies / vent 6 km/h

retrouve
ton pneu intérieur
ce trottinement couillon
de l’univers
le sens du poisson
où les nuages seront incinérés
et l’immense machine
à écrire charriée

*

Élisabeth Sierra
Évry / 24 degrés / ciel bleu, deux nuages blancs / vent 10 km/h

Changer d’approche, de vie, d’espèce, savoir laisser au pied du mur ce que je ne suis plus.

*

Éric Arlix
Paris / 25 degrés / ciel bleu / vent 10 km/h

Fumées d’usine de collecte de déchets, accès périphérique, je regarde l’ancien monde qui reste le nouveau, réarmez-vous.

*

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Boulevard de la Villette, Paris 10ᵉ, le 26 mai 2018

Dès l’arrivée du printemps, j’ouvre toutes les fenêtres de l’appartement le matin pour laisser entrer l’air avant la chaleur. Je danse dès que j’entends de la musique, même quelques secondes à la radio. Je connais par cœur des centaines de paroles de chansons mais j’oublie parfois où j’ai laissé mes clés. Je travaille beaucoup et je dis souvent que le travail tient le corps debout. J’aime les chemises à carreaux bien repassées. Je ne quitte jamais la piste de danse avant la fin du morceau. Les fêtes de famille durent toujours trop tard quand je suis là. Je bats la mesure avec mes doigts sur les tables, les accoudoirs, contre mes jambes. Je ne sais pas rester silencieux quand une musique me plaît. Je ferme les yeux en écoutant les cuivres dans les vieux morceaux de rumba ou de soul. Je préfère les grandes tablées au restaurant aux dîners en tête-à-tête. J’aime conduire la nuit avec les fenêtres de la voiture ouvertes. Mes enfants disent qu’on m’entend rire depuis le bas de l’immeuble. Je serre les mains avec énergie. Je ne comprends pas les personnes qui n’aiment pas danser. Je me réveille souvent avant tout le monde à la maison. J’aime le silence de l’appartement, dans la pénombre. Je ne supporte pas d’arriver en retard au travail. Je préfère les marchés aux supermarchés. Quand je me promène dans la rue, je salue presque tout le monde. Je raconte souvent la même histoire sans me rendre compte que je l’ai déjà racontée. J’aimerais un jour vivre près de la mer.

J’y vois toujours plus clair au lever du jour. J’ai toujours porté des casquettes. Je ne comprends pas les gens qui passent du temps à faire un puzzle, alors que je peux trimer plusieurs heures sur des mots croisés. Je cherche sans cesse un point d’appui. Assis sur ce banc, au milieu du boulevard, je vois seulement les branches des arbres bouger par à-coups, les feuilles secouées vivement, s’agiter, comme si un monstre était tapi dessous, menaçant, prêt à bondir. Pour voir le jour qui me distance. Il m’arrive souvent de participer à une conversation tout en observant en secret autre chose qui n’a rien à voir avec ce qu’on me dit. De l’autre côté de la rue, un vieil homme consulte le magazine qu’il vient d’acheter au kiosque. Il le lit en restant immobile sur le seuil de l’entrée du métro, hésitant à descendre, absorbé par ce qu’il lit. On dirait une statue. Il ne bouge pas pendant un long moment, sans doute le temps de lire l’article qui a motivé son achat. Une femme d’une soixantaine d’années court épuisée en poussant des cris qui rappellent ceux d’un orgasme. Avant de traverser au feu, un homme s’arrête brusquement pour lacer ses lacets, tout en regardant autour de lui, donnant l’impression de redouter une menace invisible. Ma femme aime broder, lorsqu’elle est penchée sur son canevas, elle ne voit pas le temps passer, absorbée par la répétition de ses gestes, concentrée pour maintenir une régularité des points. Je n’aime pas commencer quelque chose en sachant que je serai interrompu, mais souvent je le fais quand même. Je suis une frontière qui n’existe pas.

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Boulevard de la Villette, Paris 10ᵉ, le 25 mai 2018

Je ne peux pas vivre sans toi. Avec mes problèmes de dentier, ma mâchoire flottante me donne des airs de Popeye. Je n’ai aucune force particulière, si je suis comme lui, fruste et susceptible, je suis aussi généreux et loyal. Les gens comme eux sont des gens comme moi, des immigrés. Parfois, j’imagine très explicitement ce qui aurait pu arriver, je ressens cependant une forme de satisfaction que cela n’arrive pas. Je range un objet à sa place tout en sachant que je vais le reprendre dans deux minutes. Ce vieux journal qui traîne au sol m’obsède depuis mon arrivée sur le banc, je n’ose pas le ramasser, de peur qu’on me juge. L’air fait du bruit en passant au creux de mon oreille. Médusé, je te regarde interrompre ton geste et rester là quelques secondes, sans bouger, comme si le monde avait changé de direction. Ce n’est pas une vision, ou quelque chose comme une intuition, c’est un éclaircissement. Où s’arrête et où commence le monde autour de toi ? La limite de ton corps, où est-elle exactement ? Pourquoi, ici, alors que rien ne coïncide vraiment, tout me semble-t-il si familier ? Plutôt une présence, une force discrète. Je ressens très souvent une faute minuscule que personne n’a vue mais je veux quand même la réparer, c’est plus fort que moi. Je ne sais pas vivre sans toi, malgré ce que tu prétends, je pense que toi non plus. Distance heureuse, prétendent certains. Une femme aux longs cheveux gris marche à reculons sur la pelouse du jardin du siège du Parti communiste. La possibilité d’un geste, minuscule peut-être, un léger frémissement.

C’est quelque chose qui me prend de vitesse, un mouvement irrésistible. Je ne sais pas comment faire. Je cherche à percer des mystères qui n’existent pas. Le retard pris en chemin, les gestes gardés pour la fin. Je ne comprends pas. Toujours je monte très lentement les escaliers. Dans la descente, tout est très différent. La peur de tomber est plus forte. Vous avez dit : « Ce ne sera pas long ». Lorsque je ferme les yeux, je perds la mémoire. Lorsque je suis énervé, je ferme mes mains l’une contre l’autre, en pressant les doigts fermement entrecroisés. Je sens leur fragilité. Il ne s’agit pas forcément d’aller plus loin. Je reste ainsi de longues minutes, sans même me rendre compte de l’incongruité et du ridicule de ma position. L’expression de mon visage se durcit. On dirait un masque monstrueux. Un dialogue de sourds, des mots qu’on dit sans y penser, sans s’y attacher. J’ai l’impression d’être transparent. Cette douleur incrustée dans ma chair. Tout ce que je pense, tout ce à quoi je crois, ne m’appartient pas vraiment. Je ne sais pas me retenir quand je suis agacé, j’explose tout de suite. Mon visage rougit, s’empourpre. Je ne suis plus moi-même. Je me transforme. Je sens que je peux faire peur. Dans les yeux de ceux qui me font face, je perçois le doute, l’inquiétude puis la crainte. Ils se détournent de moi, s’éloignent. Vous auriez pu tenir un peu plus longtemps, les yeux ouverts. Ma plus grande joie est de les voir s’éloigner, s’enfuir. Accorder les gestes, laisser du temps au temps, la lenteur répare parfois ce que la vitesse a brisé.

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