Auteur/autrice : eric arlix

La voix de Draur

Dans le premier texte de cette série, quelqu’un a reçu un cadeau. C’est un comics qui raconte une histoire de super-héros. Les protagonistes forment une communauté de pensée et d’action sous l’égide d’un chef nommé King. Au long de trois épisodes, iels vont progressivement passer du côté obscur. Nous entendons ici le récit de l’un·e d’entre elleux.

Je suis Draur. Je suis un être des limites, mon nom est un mélange entre la noyade (drowning) et l’aurore, la fin et le recommencement. Je suis fasciné par les collectifs. Fasciné veut dire que j’aime et que j’aimerais en faire partie. Je ne parviens jamais tout à fait à ce but. J’aime le pluriel et le singulier à la fois. Il m’est arrivé de trahir l’ensemble pour sauver l’élément. Égoïstement, quand l’un pouvait croître à partir du multiple je me réjouissais, mais quand la pluralité menaçait l’unique, je me suis enfui.

Je suis un être sans qualité, à la limite entre pouvoir et indifférence, entre force et abandon. Mes ami·es, mes allié·es sont des marginaux qui habitent cette zone grise de l’extra-humanité. Jamais bons, jamais tout à fait mauvais, c’est le collectif qui éclaire nos chemins et nous donnent l’idée de ce que serait la justice.

Les individualités baroques et radiantes des X-men sont loin, dans un autre espace sidéral que le nôtre. D’ailleurs, la subjectivité n’existe peut-être déjà plus dans notre monde en clair-obscur. Les IA ont avalé une époque et un faisceau de croyances, nous habitons une autre réalité. Les humains sont entrés dans la ruche et nous sommes un essaim éclaté.

Peut-on se tenir sur le seuil ? À la limite de l’histoire ? Peut-on faire revivre le collectif d’inconnus qui a fait exister un troisième esprit, un intellect commun ?

J’ai rejoint le collectif Druz dans un moment de plénitude. Facile. Je n’avais qu’à observer pour participer. J’ai vu la dualité à l’œuvre en elleux. J’ai été une image en filigrane — mental, esprit, théorie et puis aussi refus, rébellion, rage.

J’ai raté mon entrée dans le monde agissant des super-héros professionnels. J’erre dans le purgatoire de la formation. Je n’ai que des talents inutiles. Nos chefs me l’ont dit. Je suis accueilli par Druz, je pourrais même dire recueilli. J’enrage de rester ici mais ce sont iels qui m’aident à canaliser mon énergie en images projetées sur le réel : à défaut d’action, des pensées et des rêves. Je scande un poème sur le mouvement général. J’ai senti en moi son amorce, j’aimerais que, comme un brasier, il parte et enflamme l’univers.

Une boucle se forme, un nœud où le temps se referme sur lui-même. C’est un moment d’enfermement qui n’est là que dans l’attente de sa fin. Je crois que c’est un arrêt et c’est peut-être autre chose. Je suis entré dans le royaume intermédiaire. Le monde-en-train-de-se-finir, le mien comme celui de Druz est rempli d’influences. Personne ne peut cristalliser ces présences en une connaissance stabilisée. On ne peut pas en rester là et se contenter de caractériser assez superficiellement ce qui s’est passé. La profondeur du brouillard, dans lequel nous sommes tous plongés, me donne très envie d’y voir plus clair. Je me remonte les manches et je m’y mets.

Un souvenir me revient. King est assis dans son fauteuil et fume un petit cigare. La couleur de sa veste résonne agréablement avec le cuir élimé de l’accoudoir. Il devise joyeusement. Il parle au groupe épars réuni autour de lui. Il leur dit qu’une époque dorée les attend, que le monde s’offre à elleux. La prospérité est là à portée de toutes les mains qui voudraient la saisir. Moi, Draur, j’hallucine proprement. Il n’y a pas (ou plus) d’Eldorado pour les super-héros, c’est fini. Y en aurait-il eu pour nous, les vagabonds lumineux, la parenthèse est refermée. Mais ça c’est moi qui le pense ou le ressent, par esprit de contradiction peut-être. Ce qui se passe c’est que moins d’un mois après, la crise nucléaire vient nous obérer.

L’épisode prochain s’appelle La Guerre. Cela permet de lire un peu autrement le mouvement de fourmis des personnages. Iels se débattent pour échapper au chaos et à la dissolution et ne font que l’accélérer. Il y a un sentiment de vide qui précède le choc. Le vide se met à habiter tous et toutes comme une onde psychique. Nous étions des super-héros sans qualités et nous voici de simples contours sans âme. Nous avons mené une quête inutile et il est maintenant temps d’en finir. La guerre n’est qu’une machination, le rideau s’abaisse sur une pièce avortée. Comme de grands craquements, le cerveau collectif mondial se disjoint. Une ombre se projette sur nous, le monde est fragmenté.

Je suis Draur, je suis un être des limites. Plus tranchante est la lumière, plus les limites sont invisibles. Invisibles mais d’autant plus vivantes. Traverser les valeurs devient soit impossible, soit un mur de feu. C’est le moment où l’on ne peut échapper à la formulation de son rêve. L’intellect commun déviant est la guerre, mais l’intellect commun est toujours et encore l’horizon d’un monde plus grand.

Élise Vandewalle et Nicolas Guillemin
Cette courte histoire fait partie d’une série en cours de rédaction de Contes horrifiques du monde de l’art.
Nicolas et Élise sont membres fondateurs du cabaret courant faible. Ensemble, ils écrivent des contes horrifiques de l’art, dans le but de rendre visible et d’exorciser des moments de vie enfouis. La vie verte est le concept générique de cette pensée et de cette existence partagées.
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Un autre commencement

Dans le premier texte de cette série, quelqu’un a reçu un cadeau. C’est un comics qui raconte une histoire de super-héros. Les protagonistes forment une communauté de pensée et d’action sous l’égide d’un chef nommé King. Au long de trois épisodes, iels vont progressivement passer du côté obscur. Nous entendons ici le récit de l’un·e d’entre elleux.

J’ose aujourd’hui parler en mon nom. Mais je ne me nommerai pas. Cela m’est encore étranger et n’a d’ailleurs pas d’importance.

On croit que la fiction est un monde séparé, un ailleurs. Mais cela n’est que partiellement vrai. Les histoires racontées dans les pages des romans, dans les strips des comics ont, pour le pire comme pour le meilleur, une matière bien réelle. Leurs auteurices ne nous inventent pas, iels se souviennent de nous et nous font passer dans une dimension où ce que nous sommes en puissance trouve un lieu pour exister.

Il n’y a donc de fin aux histoires que celles qu’on veut bien leur donner, à la fois par convention et pour se rassurer sur le fait que le chaos du monde peut s’ordonner. « The end », inscrit en blanc sur le fond noir des bandes de cellulose, n’est en fait qu’une coupure qui vient scander le temps hétérogène dans lequel nous vivons et refermer doucement la porte pour séparer ce que nous appelons réel et ce qui n’est compris que comme un fantasme d’images et de corps rêvés dans la nuit.

Je suis un être de fiction. J’appartiens en partie à cette histoire qu’on se remet de main en main et que l’on nomme Druz. Notre nom désigne la force lumineuse de liaison par laquelle nous avons été unis et marqués à jamais. Même si le lien de Druz s’est transformé en un garrot serré empêchant toute transmission des fluides, il nous faut croire à la possibilité qu’elle recommence, ressurgisse, ailleurs.

Être membre de Druz, c’était d’abord reconnaître la faiblesse physique, mentale, morale, parce que c’est cette matière molle, grise, spongieuse, qui alimentait l’intellect commun. Au début, le fluide partagé était doux, chaud, rassérénant. Comme membre de la communauté, mon pouvoir était minime. J’avais la faculté du silence qui accorde et harmonise, pour que le chœur puisse chanter en rythme et dans une tonalité de couleurs complémentaires.

Nos corps étaient unis, des réseaux infinis nous mêlaient les uns aux autres, nous en percevions distinctement toutes les ramifications et apprécions la beauté de leurs volutes noueuses et légères.

Au bout de quelques temps, ça a commencé du bout des doigts. J’ai commencé à sentir la noirceur s’insinuer à l’intérieur de mes ongles et marbrer peu à peu ma peau. Mon silence s’est alors fait dissonant. La chambre anéchoïque dans laquelle nos cœurs battaient sourdement s’est laissée contaminer par des sons malaisants, toxiques, qui percutaient les surfaces et produisaient des larsens métalliques. Les volutes, dont les nouages étaient d’abord lestes et légers, se sont faits de plus en plus tortueux, dessinaient des formes anguleuses, aux effets graphiques nauséeux. King, voyant arriver le danger, s’est alors mis à tirer les liens, de ci, de là, pour leur faire prendre des formes plus lisses, comme on passe un fer chaud sur un tissu froissé. Mais à mesure qu’il tirait les ficelles avec de plus en plus de force et de fébrilité, nous sentions les organes dépérir dans une noirceur qui devenait alors putride, suintante, mortifère.

Âme universelle prenait de plus en plus le contrôle des réseaux de l’intellect commun. On entendait sa voix glaciale résonner dans nos cages thoraciques. Nos os, nos nerfs, nos ligaments, nos muscles, nos viscères, se fêlaient, se brisaient, se putréfiaient. Yellow continuait à remplir notre monde de ses motifs hypnotiques et écœurants. Loreth ne cessait plus ses lamentations, Ces voix de métal, ces plaintes dissonantes, ces lignes tortueuses et ces incantations épouvantées étaient maintenant les nôtres. Nous étions ce chant infect et ces méandres hideux.

Il a alors fallu couper, nous automutiler collectivement pour que Yellow, King et Âme universelle ne puissent plus pervertir nos pensées de leurs langues persiflantes. Nous nous sommes retrouvés démembrés, disloqués, fragments d’êtres échoués dont les restes de liens pendaient en lambeaux depuis la racine de nos plaies ouvertes.

«Il faut infiniment recommence». C’était la voix, faible, de Draur. Elle résonnait presque imperceptiblement dans mes cavités osseuses. Khomrel, bien que si loin de nous et désespéré, chantait lui aussi, sur un mode mineur. Peu à peu, d’autres rythmes inconnus se sont mis à battre doucement, dans une cadence basse et apaisante.

Élise Vandewalle et Nicolas Guillemin
Cette courte histoire fait partie d’une série en cours de rédaction de Contes horrifiques du monde de l’art.
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L’intellect commun déviant

Quand j’étais petit, mes parents m’emmenaient régulièrement au marché et m’offraient un vieux comics américain. Je me souviens du papier à la texture rugueuse, des lignes noires du dessin et de la mise en couleur grossière. C’étaient les classiques du genre  : X-men, Captain America, Hulk, et cætera. Chaque semaine, je ramenais l’exemplaire lu et l’échangeais, moyennant une petite ristourne, contre une autre brochure.

C’est ainsi que, récemment, pour me faire plaisir, une personne chère a déniché pour moi un très étrange et précieux témoignage de cet amour pour la culture des super-héros. Je tiens dans mes mains cet objet rare : c’est un album broché qui, à première vue, pourrait presque passer pour une édition officielle. Cependant, dès qu’on l’inspecte un peu, on entre dans ce qui ressemble à une fan fiction très poussée, une variation sur le thème des super-héros digne d’Alan Moore, qui doit son étrangeté et sa beauté à la liberté des auteurices, resté.e.s volontairement en marge des contraintes de cette industrie de l’image.

C’est un petit livre, composé de trois courts épisodes. L’ensemble forme un tout autonome. Il est titré Druz et raconte l’histoire d’un groupe éponyme de super-héros et de son progressif abandon au chaos et à l’obscur. La particularité qui fait la valeur, je trouve, de cet opus, c’est le positionnement de ses héros : un groupe de second plan aux pouvoirs ambigus. En cela, ils sont déjà à la limite de leur genre — un héros peut-il être autre chose qu’exceptionnel ? Ces êtres, en se reconnaissant et en unissant leurs modiques forces, ont entrepris ensemble quelque chose de beau et de touchant, ils ont partagé leurs pouvoirs et ont pensé le faire pour le bien. Cependant, leur union, dans laquelle chacun pourrait reconnaître une émancipation et une aspiration légitime est devenue, malgré eux, délétère.

À l’initiative de ce groupe, il y a un chef, ou plutôt une sorte de chef. Une figure d’autorité anti-autoritaire, un meneur sans pouvoir. On pourrait le qualifier de chef anarchiste, mais au début de cette histoire seulement, car c’est justement quand il s’affirmera tel, sans roi, qu’il commencera à le devenir. C’est lui qui réunit cette bande. On le surnomme « King » avec ironie et distance ; tandis que son vrai nom n’est presque jamais utilisé, peut-être y a-t-il une seule occurrence dans toute l’histoire, Solémis.

Le premier épisode de l’histoire s’intitule L’Intellect commun. Il évoque la manière qu’ont ces super-héros de former une seule entité, un seul esprit. Leurs pouvoirs sont liés à un fluide qui circule entre eux, une force qui les soude et les constitue en tant qu’unité. Le récit détaille leur rencontre et la manière dont ils agrègent leurs qualités pour former une intelligence plus grande. On ressent leur joie à se fondre dans un milieu nourricier qui étend leurs perceptions du monde et leur capacité d’agir. On sent leur soulagement à se reconnaître, eux qui étaient si seuls, étrangers et démunis dans la réalité parcellaire. L’intellect se développe, grandit. Chapitre des merveilles.

Comment ces héros passent-ils du côté obscur ? Cela commence à la marge avec une anecdote discrète et un personnage assez secondaire, Yellow. Le jaune est, dit-on, couleur de traîtrise au Moyen Âge, mais aussi d’intelligence, une lumière inquiétante. C’est au cours d’un voyage loin de leur monde, sur une planète appelée Silice, que se produit le premier signe que l’arc de corruption s’enclenche. Étincelle narrative, on voit Yellow à l’arrière-plan taguer quelque chose au mur d’une ville abandonnée. On distingue le signe des factions du chaos, de l’alliance des méchants. La croix est légèrement vrillée et fait penser, en plus de l’ésotérisme dark ou à du complotisme, au sinistre emblème nazi.

La corruption est contagieuse, car dans la logique de connexion des esprits, il n’y a pas de binarité mais une continuité. Ce qui apparaît glisse dans le flux de conscience collectif. Cela se produit de manière fatale, même si le geste initial va à l’encontre des convictions ou des attachements les plus profonds. Elle mine toutes les relations au sein du groupe. Dans le second épisode, La planète Silice, Loreth, Ennoea et Agiel s’entredéchirent pour l’usage d’un générateur d’énergie. King intervient et arbitrairement attribue la machine à Loreth. La trame collective s’effiloche et tout finit en errance dans des étendues sans vies.

Un troisième épisode, dont le personnage dominant est «Âme universelle», aggrave encore la corruption des liens du groupe. Les dessinateurices ont fait à celle-ci un look de super fash girl, en noir, rouge et blanc. Elle s’est tatouée un lacis de symboles mesmériques sur les avant-bras, porte une veste en cuir noir luisant. Ses cheveux sont noirs et, du même lustre, encadrent son front comme deux murailles de pensées. On est en plein dans la crise économique qui a secoué l’Europe après 2008. Les super-héros ne trouvent pas à s’employer, leur gloire promise n’arrive pas. Âme universelle retient sans doute particulièrement l’attention de King car elle semble pouvoir atteindre ce que plus personne ne reçoit, argent, succès, visibilité. C’est comme un faisceau magique qui s’infiltre en eux toustes. Mais le charme les empoisonne. Dans sa soif de gloire, Âme universelle délire sur des thèmes égotiques et complote des intrigues aussi dingues qu’abjectes. Elle conçoit des jeux de stratégie guerrière, compose des pièces musicales répétitives et lancinantes, tandis que son égo gonflé se gorge d’une haine qui étouffe les autres.

Le groupe se défait. Il n’y a plus d’espoir d’en conserver ni la forme, ni l’énergie. Ce qui le tient encore c’est l’emprise de King. L’Emprise, c’est le nom de cette partie. Voilà une autre formulation de l’intellect commun, mais dans une version déviante. L’emprise fonctionne aussi par contagion, quand l’un se soumet, l’autre aussi. Et si quelqu’un essaie de parler, le poids du silence empêche ses paroles de porter.

J’aimerais parler d’une fin, mais il n’y en a pas vraiment. La fin c’est pour les block busters. Là, les auteurices s’en foutent. Le comics s’arrête net comme un set de musique noise. À nous de nous débrouiller avec nos questions et avec l’amertume que laisse dans la bouche cette histoire de décomposition. Paradoxalement, il a été ici question d’une lumière entraperçue, d’une force puissante qui aurait pu permettre de dépasser la stase vécue par les personnages. J’aime les concepts philosophiques qui sont mobilisés par l’ouvrage. Je ne le vois pas mis en œuvre sous la forme d’une dystopie. Je reçois ce livre plutôt comme une utopie négative. Le texte nous dit : la réponse est là, dans la possibilité du corps partagé des super-héros et en même temps il en annule toute possibilité d’idéalisation en le précipitant dans un ratage presque banal.

Élise Vandewalle et Nicolas Guillemin
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